Kilian Lippold

Das falsche Wunderland

Frenchkicks, übersteuerte Snares, flackerndes Licht – mit 180 BPM lockt der
Sirenengesang des Tekk-Bunkers die bunt gekleideten, ferngesteuerten Zombies in sein
Reich. Eine ganze Generation, gezeichnet von psychischen Problemen, der Sehnsucht
nach etwas Neuem und der Bedeutungslosigkeit, treibt es hin zum Loch des weißen
Hasen, aus der falschen Plastikwelt
hinein in das falsche Wunderland. Wir haben alles was wir brauchen und noch viel mehr:
geniale Erfindungen, Erkenntnisse, Maschinen. Wir leben in Utopia und keiner ist
glücklich.

Gierig inhaliert er den schwarzgrauen Rauch. Immer wieder führt er einen Kaffeebecher
an seinen Mund und trinkt einen kleinen Schluck. Sein Blick ist währenddessen
durchgehend auf sein Smartphone fokussiert. Obwohl sein Magen durch den gestrigen
Exzess noch völlig verbittert und sauer ist, fühlt er sich dazu verpflichtet, seinen Morgen
mit den alltäglichen Giften zu beginnen.

Ein Rausch wie der Hochzeitstanz mit der Freiheit. Das sich immer weiter im Körper
verteilende Kribbeln, Pulsieren, das Gefühl der Wärme; der Vermählungskuss. Dieser
vierstündige Orgasmus, welcher den Bunker zum Palast und die bleichen,
ausgemergelten Gestalten zum Adel erhebt.
Eine Droge mit der man die ganze Nacht leiden, kotzen und zittern kann und nach der
man sich kurz darauf wieder sehnt.
Die echte Liebe in ihrer falschen Form.

Das als halbwegs glamouröses Sektfrühstück getarnte Einverleiben der mittlerweile dritten
Substanz, ist zwar noch nicht zur Gewohnheit geworden, doch zumindest zur gewohnten
Ausnahme. Erst wehrt sich der Körper gegen das Gift, mit dem er eigentlich noch zu
kämpfen hat, dann beruhigt sich alles und das Unwohlsein, welches auf dem besten Weg
dazu war, sich zu einen Kater zu entwickeln, weicht hinfort. An seine Stelle tritt die
gewünschte Taubheit.

In der echten Welt will sich deine Freundin umbringen. In der echten Welt brennt der
Regenwald. Der Fluchtweg ist mit einer hellen Warntafel beleuchtet.
Warum die Realität ertragen? Wir nehmen die rote Pille und denken nie wieder an die
Wahrheit.

Bevor er das Haus verlässt, kontrolliert er noch kurz seinen Briefkasten. Eine alte
Gewohnheit aus den Zeiten, in denen er, trotz unserer zahlreichen modernen Medien,
noch einen Briefwechsel mit seinem besten Freund geführt hatte. Sein Freund hatte
damals versucht von den Drogen weg zu kommen und da das geschriebene Wort viel
emphatischer, vor allem niemals urteilend war, wählten sie diesen Weg. Er konnte sich
noch genau daran erinnern, an die Angst, jedes Mal, bevor er den gerade angekommenen
Brief gelesen hatte. Die allseits präsente dunkle Vorahnung, die Situation könnte ihm,
doch vor allem seinem Freund entgleiten.

Eine ganze Subkultur, errichtet auf dem Altar der Drogen, geschmückt mit Filmzitaten, die
der Wirklichkeit ein Gewand, dem Abgrund einen Filter verleihen.
Eine in sich geschlossene Welt, in der die Uhren anders ticken, in der Gut und Böse
verschwimmen und das Alter keine Rolle spielt. Jeder kann teilhaben. Es wurden
unzählige Einladungen versandt, ohne Angabe eines Empfängers. Deine Herkunft, dein
Aussehen, dein Geschlecht sind hier nicht relevant. Wichtig ist, dass deine Musik die
Fäden der Marionetten zu fassen bekommt und der Tanz niemals endet. Wichtig ist, dass
du die Schwingungen erkennst und dich wertfrei in die Strömung des Einklangs stürzt.

Er war auf dem Weg zu einem alten Schulfreund, bei dem er regelmäßig sein Gras holte.
Einer dieser Typen, die sich so fürchterlich viel darauf einbilden, Kriminelle zu sein und am
Ende trotzdem draufzahlen müssen, weil sie zu wenig verkauft und zu viel geraucht
haben. Schon in der Schule lief er der von Hollywood und Gangster-Rappern
geschaffenen Illusion eines coolen Crime Lifes hinterher. Die Gespräche würden wie jedes
mal inhaltslos ablaufen. Nicht so schlimm in einer Beziehung, die durch Drogen, nicht
durch Interessen, getragen wird.

Ohne viel Smalltalk setzten sie sich auf seine Couch und er griff nach der Bong. Der
Rauch brannte abscheulich in seiner Lunge und wie so oft, fing er erbärmlich an zu
husten. Der Stoff wirkte sofort, aber irgendwie war es anders als sonst. Unangenehmer. Er
stand kurz auf, um sich ein Glas Wasser zu holen. Als er wieder kam, setzte er sich auf
den Sessel gegenüber vom Sofa. Seine Beine kribbelten, sein Dealer schwafelte
irgendwas über eine neue Netflix Serie. Er überlegte, wie er diese Situation in einem
Roman beschreiben würde. Niemals könnte er die richtigen Worte finden um seinen
derzeitigen Zustand beschreiben zu können. Sein Herz begann zu rasen, seine Hände
wurden schwitzig und kalt und ihm war unfassbar übel. „Was ist das für Zeug!?“, schrie er
und steigerte sich immer weiter hinein in seinen Wahn. „Fuck man! Das ist Teufelszeug,
nie wieder rauch‘ ich diese Scheiße!“ – Nach ungefähr einer viertel Stunde fühlte er sich
besser und da kein Bier mehr da war, rauchten sie kurz darauf noch einen Joint. „Nie
wieder rauch‘ ich diese Scheiße!“

Es ist nicht nur der Rausch. Das Ritual, die Routine, die Intimität des gemeinsamen
Konsums; alles Säulen eines maroden Tempels der Täuschung. Die Gemeinschaft, der
Tanz, die Party. Das ist alles nur Make Up, welches das eingefallene Gesicht des Teufels
überdeckt. Umherirrende, ruhelose Menschen, die meisten noch nicht einmal volljährig,
suchen nach der Freiheit und nach sich selbst. Die Drogen locken mit diesem Versprechen
und nutzen jeden noch so kurzen Moment der Unachtsamkeit um ihnen ihre eigenen,
festeren Ketten aufzuerlegen.